VERANO DEL 54. 2ª PARTE

Me acurruco entre las sábanas no quiero levantarme. El ajetreo de la calle es intenso por lo que imagino que serán más de las doce , me estiro perezosa bajo el edredón y  un golpe seco me hace sacar la cabeza ; es el libro.  Contemplo el tomo con cariño ,  lo abro y en la solapa  encuentro un seudónimo .” Pierre ,  1954” .  Lo hojeo  superficialmente y me encuentro  un viejo papel arrugado y gastado a modo de marcapáginas , intento descifrar lo que pone , no es tu letra pero parece que hay algo escrito.

                       PIERRE LEROY

                  14 , RUE VIOLET     46400

                      AUTOIRE  (FRANCE)

Un fuego dentro de mí emerge , siento que me diste esto por alguna razón ¿ Pero cuál? . Él murió en la guerra o eso es lo que tú creías . Nunca volviste para comprobarlo ¿ Cierto? . No te viste capaz de superar su muerte ,  o peor aún , verle con otra mujer y  aceptar que tú  fuiste simplemente un amor de verano.  Cualquiera de las dos opciones te hubiera partido el corazón .

Inmediatamente cojo el ordenador y empiezo a buscar la dirección , me salen muchos enlaces pero ninguno concreto , lo que sí está claro es  que  Autoire es un  pequeño pueblo al sur de Francia , escondido en los Pirineos. Miro el mapa  , está a unas nueve horas de viaje en coche . No me lo pienso , cojo algo de comer , preparo lo necesario y emprendo el viaje.

Millones de preguntas rondan en mi cabeza , no se si seguirá vivo , ni siquiera si seré capaz de encontrarle y si lo hago ¿ Cómo le reconoceré?.  El trayecto es  largo, la noche cerrada y mi única compañía son un libro lleno de cartas y un bolso.

Llego al amanecer , la luz del sol me acompaña iluminando esa preciosa villa. Un viejo cartel presenta el municipio “AUTOIRE” , aparco el coche a un lado y continuo a pie. Me fascina ver que por allí no ha pasado el tiempo ;  caminos de piedra que me adentran en una aldea medieval  , casas tocas de grandes ventanales , calzadas amplias y poco transitadas acompañadas del tenue fluir del riachuelo .

Sin darme cuenta me doy de bruces con la casa.  Empiezo a temblar e inconscientemente me agarro al bolso como si estuvieras aquí conmigo , tengo miedo , quiero irme  , no se que hacer.

-Clara…- Una varonil voz con acento francés grita mi nombre.

VERANO DEL 54. RELATO 1ª PARTE.

- Aún no me puedo creer que te hayas ido.-  Apoyo la frente en el frío cristal que nos separa y sigo hablando contigo como si todavía estuvieras aquí.

- Clara  es hora de irse.-  Tu hija , mi madre, interrumpe esta retórica conversación  que tenemos y me saca de mi letargo.  - Toma cariño , la abuela quería que tuvieras esto.-

Desprendida y ausente cojo el paquete mientras nos dirigimos a la puerta .No  mediamos palabra  las dos sabemos que esto es el final.

Han pasado ya dos días  y el paquete sigue ahí , tal vez tenga la vaga esperanza de que

aparezcas…

Resignada ante la cruel realidad  comienzo lentamente  a romper el envoltorio  , no quiero que nada se estropee esta cuidadosamente empapelado , al verlo , no salgo de mi asombro es tu bolso de COCO CHANEL; me encantaba ver como lo lucías tan elegante y sutil , siempre decías que era tu mejor complemento . Esta intacto , su piel esta como nueva ,  su negro es intenso y el acolchado no tiene ningún rasguño , la cadena dorada y su broche brillan como el primer  día. Cierro los ojos y respiro , todavía huele a tí . Lo noto  pesado , descubro que tiene algo dentro.

 -¿ Un libro?-  Mi mente tarda unos segundos en reaccionar pero mi corazón lo reconoce enseguida  ,  mi pulso se acelera rápidamente y mis manos empiezan a temblar.

- Es el Libro… - Susurro estupefacta.  No me lo podía creer , cuantas veces lo ví en tu mesilla de noche , cuantas veces te veía leyéndolo con una sonrisa en los labios; tu fiel  compañero de batalla ,  guardián de todos tus secretos.  Cuando te preguntaba por qué sonreías siempre me hablabas del verano del 54 , donde conociste un apuesto joven parisino.

Dudo por un momento , un miedo infantil se apodera de mí, miro alrededor creo que alguien me va a reprender pero no ocurre nada . Observo el tomo con delicadeza , su cubierta esta rugosa y desgastada , el título ilegible y las hojas amarillentas delatan el paso del tiempo.  Al manipularlo unas páginas caen al suelo , pienso que están sueltas pero al cogerlas reconozco tu letra.

-¡Son cartas! - exclamo  , estoy tan excitada que no puedo controlarme pero al instante una punzada me atraviesa el corazón  y suspiro. - Es tarde pero no importa , necesito saber más de tí  , anhelo tenerte cerca .-  

Comienzo a leer  ,   no había  ni un  sólo día que no le escribieras ,  le hablabas de amor , de sueños y anhelos ... las devoro una tras otra hasta llegar al final , la última era una carta de despedida , una despedida que nosotras no tuvimos el lujo de disfrutar.   Sesenta años plasmados en papel , sesenta años de silencios … Y lo único que te quedaba de él era este libro y el bolso que te regaló antes de ir a la guerra.

Cansada y satisfecha guardo tus cartas en un cajón , son más de las tres de la madrugada y el sueño me acaba venciendo.